Schwer liegt’s dem Postillon im Sinn,

D’rum reitet er verdrossen

Im Frühlingsstaub die Strasse hin.

Mit seinen müden Rossen.

An bunter Quaste hängt sein Horn,

Doch hat’s verlernt zu schallen;

Schwingt er die Geissel, ist’s wie Zorn

Und giebt kein lustig Knallen.

Vom fernen Waldsaum kommt heran

Ein Schnauben und ein Pfeifen –

Die Hälse reckt das Dreigespann

Und fuchtelt mit den Schweifen.

Dort jagt der lange Wagenzug

Den neuen Pfad von Eisen, –

Die Zeit hat nicht mehr Zeit genug,

Um mit der Post zu reisen.

Sie spannt sich an den Kettenstrang,

Ein riesig Ungeheuer,

Die Sturmeseile ist sein Gang,

Sein Futter ist das Feuer.

So keucht’s dahin die eh’rne Bahn,

Von Wolken Dampfs begleitet,

Und hat’s dem Burschen angethan,

Dass er so finster reitet.

Er führt die Post seit Wochen schon

Nur noch auf Nebenstrassen:

Dort mag ein wackrer Postillon

Kein lustig Lied mehr blasen.

(Neue Gedichte.)